Presa em Teia de Aranha

Não espere por nada
Pois o destino é invenção
Criada pelos acidentes que se parecem
E que, de algum modo, se completam
Nos dando a ilusão de um resultado artesanal
Semelhante a perfeita teia da aranha
Pronta a prender
Todo o inseto vagaroso
Fazendo vibrar
O fio que leva ao centro
Tornando essencial e útil
O que noutras circunstâncias
Serviria apenas para separar
A vaga ideia de fazer sentido

A.A>

Lamento escrever o que não pode ser descrito

Outro retardo tardio

lembra retrato de quem não viu
acanhando riso noite a dentro
se referindo a qualquer outro dia

como se não bastasse esmurrar a ousadia dessa era
pros lados de vis melancolias -  modernas.

Mas, quem foi que dera o tiro de largada?

- Que som ingrato!

Em tom tão baixo

parece o porco – a roncar.

acima d’água o barco – a velejar

noutros amores os lábios – se beijaram
a coragem crua – a duelar

ousando se vestir tão nua

na trama de ceder ao instinto
de tal mente incessante

potencialmente capaz de cambalear o corpo

faz da loucura algo sem igual

e o normal vira morada

e toda a moral sugestão

sujeita a disparar um novo golpe no tambor

- Perfeita arma que jamais se trava!

e em frente à mira certa

não há nenhuma ressalva

ao soar do estrondo não se escapa

em vã farsa é certeira a ação ferida.

A.A>

Sofá

Nada poderia ser dito
Se eu tivesse deixado a cabeça no lugar
evaporando feito fumaça
no encosto do sofá acinzentado
E
Caso eu olhasse nos olhos dela
Não haveria outra história a ser contada
mesmo que eu soubesse as palavras mais corretas
E
supondo que ela quisesse ouvir
sobre meus desejos imprevisíveis
ou qualquer outra coisa que estremecesse
Não faria mal algum ser interrompido
Já me sentiria longe o bastante de toda a minha solidão.

A.A>

Niihil

A vida não vai se repetir

Se repetir não será vida

Que deveria ter sido verdadeiramente concebida

Não passará de uma brincadeira de mau gosto

Na hora errada

De lugar nenhum

Coisa alguma

De ninguém

A vida é sua?

Foi você quem escolheu ser o que quer que seja?

Cheio de coisas, contas, cansaços e casacos

Amenizando o vazio

Fazendo a mesma coisa

Todo o tempo

Todos os dias

Acreditando na eternidade (?).

-Se deus tiver boca ele ri!

A.A>

Melancholia (Mélaskholè)

Você não sente nada?

Como se cada gota de prazer tivesse sido drenada de sua vida

Amanhãs como sinônimos de desesperos

Ou qualquer outra coisa inútil                                                                                           

De repente você se vê recluso

Quase como que satisfeito por não servir a nada

Mesmo que batam à sua janela

Exigindo satisfações sobre o que deixou de fazer

Para não fazer

Enquanto poderia ter feito

Faz com a imaginação

Sem força de vontade

Abominando a realidade que cai em volta

Você acaba culpando o ranger das portas da casa?

Procurando antipissicóticos e desculpas cada vez mais fortes

Muitas vezes sem nem mesmo saber ao certo se é noite ou dia

Se faz chuva ou tem sol

Você sente um terrível frio que ataca os ossos?

Praticamente só de pensar em ser por ser

Mais um

Cansado de promessas

Cheio de dívidas

Sem dúvidas

Você é daqueles que se esguia da raiva e se entrega à melancolia?

Esperando que alguém lhe diga logo

A hora da morte

Sendo que ela já aconteceu

Agora mesmo.

 A.A>