Niihil

A vida não vai se repetir

Se repetir não será vida

Que deveria ter sido verdadeiramente concebida

Não passará de uma brincadeira de mau gosto

Na hora errada

De lugar nenhum

Coisa alguma

De ninguém

A vida é sua?

Foi você quem escolheu ser o que quer que seja?

Cheio de coisas, contas, cansaços e casacos

Amenizando o vazio

Fazendo a mesma coisa

Todo o tempo

Todos os dias

Acreditando na eternidade (?).

-Se deus tiver boca ele ri!

A.A>

Melancholia (Mélaskholè)

Você não sente nada?

Como se cada gota de prazer tivesse sido drenada de sua vida

Amanhãs como sinônimos de desesperos

Ou qualquer outra coisa inútil                                                                                           

De repente você se vê recluso

Quase como que satisfeito por não servir a nada

Mesmo que batam à sua janela

Exigindo satisfações sobre o que deixou de fazer

Para não fazer

Enquanto poderia ter feito

Faz com a imaginação

Sem força de vontade

Abominando a realidade que cai em volta

Você acaba culpando o ranger das portas da casa?

Procurando antipissicóticos e desculpas cada vez mais fortes

Muitas vezes sem nem mesmo saber ao certo se é noite ou dia

Se faz chuva ou tem sol

Você sente um terrível frio que ataca os ossos?

Praticamente só de pensar em ser por ser

Mais um

Cansado de promessas

Cheio de dívidas

Sem dúvidas

Você é daqueles que se esguia da raiva e se entrega à melancolia?

Esperando que alguém lhe diga logo

A hora da morte

Sendo que ela já aconteceu

Agora mesmo.

 A.A>

De qualquer título inédito

Supondo o amor como sentimento...
Não é difícil amar!
Complicado é encontrar o sentido,
Tornar essa condição verbo
E limitar esse eu verbal a um só outro.

Por isso o amor é uma sentença mesquinha,
O egoísmo do outro.
Ou de outros - em poliamores.
E, de fato, amar não é nada disso...
Quem sabe não seja nem mesmo
Um modo de vida dos antigos gregos.

Talvez
Fosse somente a condenação
De alguma civilização perdida...
Altruísmo para perder-se.

A.A>

Infiel

No instante em que as estrelas dormem

sou ingrato à rotina

pensante de pêsames

e amante da ilusão ideal

Um quase crente de subjetividade

tão certo de personalidade cética

Na duvida do que faço eu procuro a certeza

Fiel ao que o dizem ser, enquanto sou.

A.A>

NotreDame

Se o mundo gira

me envolvo

Tanto quanto possível

o melhor que se deve fazer é o mínimo

quando não se quer fazer a diferença e parecer um bobo.

A.A>